Castelluna

Le Coran, la « Proclamation » transmise fidèlement par le Prophète Muhammad, constitue le miracle fondateur de l'Islam. Le Livre sacré propose des exhortation à la piété, au pardon et à l'amour du prochain, à travers les histoires exemplaires des prophètes. Il invite à admirer l'oeuvre continuelle de Dieu dans la Création. Enfin, il rappelle la nature intime de l'homme sur laquelle est fondée sa vocation spirituelle, et dévoile ce qui peut être dévoilé des réalités de l'autre monde, depuis le jugement dernier jusqu'au Paradis et à l'enfer. Mais, avant tout, le Coran parle de Dieu, car c'est Dieu qui y parle. Le texte sacré est donc, pour les musulmans, la Parole même de Dieu, non seulement dans ses sens multiples, mais dans le choix même des mots « en langue arabe claire ». Pour cette raison, les traductions ne rendent compte que d'une partie des significations qui y sont cachées et laissent de côté la force originale du message.

Plus que jamais, il faut redonner au christianisme sa dimension poétique, redécouvrir l'Évangile dans ce qu'il possède de large, d'ample, d'ouvert sur l'infini des significations. Au cœur de ce texte, il y a l'intuition mystique d'un homme énigmatique à lui-même, mystère d'un être confronté à l'impossibilité de « dire Dieu » — « Mon Royaume n'est pas de ce monde » — et qui, dans le même geste, ne cesse d'indiquer un chemin — « Le Royaume est à l'intérieur de vous ». Espérance insensée que la finitude des hommes ne saurait rendre compte de l'aventure humaine...

Les multiples tentatives d'annexions, d'actualisation (!) sont vaines et dérisoires, et ceux qui s'arrogent la prétention de parler « au nom de... » tombent très vite dans l'idéologie. La Parole de l'Évangile, comme toute parole prononcée en vérité, est irréductible, insaisissable. L'Évangile ne nous dit pas ce que nous avons à faire, il est mémoire d'un homme qui s'est essayé, au prix de sa vie, à porter au plus haut les questions éternelles de l'existence.

Nul ne peut restituer l'Évangile dans ce qu'il possède d'extraordinairement créateur, et l'écrit ne peut être que trahison. Il faudrait entendre une musique, la mélodie douce et provocante que fredonnent discrètement quelques rebelles. Comme une voix lointaine que la montagne renverrait en écho, invitant à la responsabilité et au courage d'être.

Théologies, philosophies, morales, nous savons que nous ne pouvons vivre sans un système de codes. Mais la modernité, avec son lot de catastrophes, nous a enseigné qu'on ne se moque pas impunément de la Parole. Toute tentative pour la couler dans des moules conceptuels trop étroits se solde par l'horreur d'un univers sans souffle, paré pour n'importe quelle exaction.

Le chrétien est homme de mémoire et en tant que tel, il n'a aucune thèse à édicter. Le temps des débats « foi et politique », « foi et psychanalyse », « foi et... », est révolu. Parce que la problématique ne se pose pas ainsi. Des hommes et des femmes s'efforcent d'assumer au mieux leur condition humaine et c'est sur cette route qu'ils font mémoire de Jésus-Christ, au sens où saint Jean parle de « faire la vérité ». Si projet évangélique il y a, il est d'ordre éthique : tout individu a droit au respect et c'est dans la rencontre d'autrui que parfois je puis déceler des traces d'absolu. Encore faut-il accepter cette relation dans son éternelle nouveauté. L'Évangile n'est pas tant un appel à convertir que la manifestation du désir fou de se laisser bouleverser par l'Autre. On est loin des affirmations péremptoires. L'Évangile travaille en souterrain et sa mémoire n'est jamais si active que sur le visage de celui qui se met à façonner sa propre histoire.

La Parole poétique traverse les murs, joue à cache-cache avec les institutions et leurs essais de rationalité, elle pratique l'humour et l'esquive. Elle se dit à demi-mot, elle affirme en laissant le champ libre. Elle est fondation symbolique qui permet à tout être de tracer son sillon. J'aime à me représenter l'esprit de l'Évangile à l'image du sourire tranquille du vieux moine de la Grande Trappe : ces hommes-là savent à la fois la distance et la proximité, le tendresse et la nécessité de lutter pour que cesse l'injustice, ils ne cherchent pas à « traduire l'Évangile », ils en vivent.

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Court-métrage documentaire (24 minutes) produit par l'Ordre des Prêcheurs et réalisé par Éric Salobir et Dominic DeLay sur une idée originale de Prakash Lohale et de Jean Claude Lavigne, « L'Évangile en action » nous rappelle la nécessité du lien entre étude et ministère.

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Quelle idée quand même ! N'avoir pas prévu suffisamment de vin à son mariage, mais avoir prévu plus de six cents litres d'eau pour les ablutions rituelles ! Scrupuleux jusqu'à la crainte pour se mettre en règle avec une loi, jusqu'à en oublier la fête et le bonheur de vivre !

Voilà bien le drame d'une religion. Cette religion était partie d'une libération, basée sur le souvenir d'une terre promise, recherchée par un peuple qui voulait vivre debout et non plus opprimé sous l'esclavage d'Égypte. Voilà cette religion maintenant devenue si formaliste, si tatillonne qu'elle emprisonne dans un autre esclavage ce peuple qu'elle avait autrefois libéré. Il n'y avait plus de vin, mais il y avait encore six cents litres d'eau pour les ablutions rituelles !

Rappelez-vous, dans saint Luc, Marie, symbolisant la Nouvelle Alliance, allait à la rencontre d'Élisabeth, à la rencontre d'un peuple formaliste. aujourd'hui, dans saint Jean, c'est encore Marie qui vient à la rencontre de ce peuple et amène avec elle l'espoir du changement, Jésus et ses disciples. « Faites tout ce qu'il vous dira. » Elle n'en dira pas plus.

Ne vous méprenez pas sur ce récit qui ne manque pas d'humour. Jean son auteur est un évangéliste théologien. Il débute son évangile par le récit d'un mariage. C'est un signe, le signe d'une alliance. Celle d'autrefois a été nouée au pied du Sinaï lorsque le peuple reçut de Moïse la Loi et toutes les recommandations qui ont suivi. Le mariage de Cana est le premier signe de Jésus pour annoncer la Nouvelle Alliance et le passage d'une religion d'observances légalistes à une religion où tout est surabondance de grâce et de vie.

Rendez-vous compte : six cents litres d'eau, six cents litres de scrupules, six cents litres d'observances méticuleuses, changés en six cents litres de vin, six cents litres de grâce, six cents litres de surabondance et de résurrection, apportés en Jésus Christ !

Cana n'était que le premier signe du changement apporté par Jésus. Il y en aura d'autres dans l'Évangile. Il y aura le signe de la multiplication des pains, celui de la guérison de l'aveugle, celui de la résurrection de Lazare. autant de signes pour inviter les disciples à croire qu'avec Jésus tout est changé. Ce que la Loi n'avait pu apporter, Jésus le donne : la vie, la joie, la lumière, la résurrection.

« Je suis la vierge des pauvres ». C’est ainsi que Marie se présente à Mariette Béco, une jeune fille de 11 ans, lors de la troisième des huit apparitions qui eurent lieu entre le 15 janvier et le 2 mars 1933.

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Quand l'ange de la nuit s'en va et que l'ange du jour n'est pas encore venu, à l'heure du changement d'ange, l'homme connaît une grande angoisse. Ces quelques mots du Talmud m'ont instruit sur l'heure du changement d'ange. Avant moi, d'autres hommes avaient connu cet instant. Je ramassais alors les brisures de mon espérance, parce que ma vie ne suivait pas le cours prévu. J'avais trente cinq ans. La grande souffrance est imprévisible, nous n'y sommes jamais préparés : elle vient du côté de l'amour et non des sources du mal. Nous guettons l'ennemi qui pourrait venir du désert, le veilleur de la nuit s'est retiré et, seuls sur le rempart tandis que nous nous gardons du mal venu d'ailleurs, la souffrance nous attaque de l'intérieur, elle vient de notre dernier refuge : nous sommes acculés à nous-mêmes et il n'y a pas de repli. Nous demeurons seuls, nous ne savions pas que c'était cela notre vie : rien que seuls.

Cela m'arrivait à moi qui m'était juré de ne jamais devenir un chien errant. J'avais auparavant médité sur le nomade et le désert. Au temps de la sérénité, dans nos paroles dépouillées, nous gardons, même si nous paraissons renoncer à tout,  la noblesse de l'attitude et du paysage. L'errance du nomade est assez vaste pour nous laisser croire que nous avons quitté les demeures confortables, le chien errant, lui, ne garde rien ni du nomade ni de l'errance. C'est un chien sur le bitume, un chien mouillé, il pleut à ces moments là. Ces images disent l'angoisse où se pressent toutes les questions insolubles de l'existence et celle qui traverse toutes les autres : est-ce que je vais m'en sortir ?

L'enseignement sur la foi et sur la prière nous prépare mal à cet extraordinaire passage où l'angoisse a pris le relais de l'espérance. Les chrétiens franchissent allègrement la vallée du Cédron  et, de la nuit de Gethsémani se retrouvent, comme si de rien n'était, au petit déjeuner  du matin de Pâques, avec chocolat et brioche, servi sur le tombeau vide. Pour ma part, je suis devenu l'homme du samedi saint, c'est mon jour, je le célèbre toute l'année. La mort est la mort et la vie n'est pas la Résurrection. On découvre, après la mort d'un homme, qu'on ne le connaissait pas vraiment : trop de questions n'ont pas été formulées. Jésus est l'inconnu de l'Évangile et le mystère de Dieu reste inexploré.

La foi qui ne se raconte pas d'histoires est un entre deux et, si l'on veux garder l'image, on pourrais dire entre-deux anges : l'ange du réconfort de l'agonie, certitude de devoir mourir, et l'ange de la proclamation de la Résurrection, la plus belle des incertitudes. Ne pas manquer l'heure du changement d'ange, elle est pour moi inoubliable ; elle est vraie je ne puis douter que c'est ainsi : de ce moment d'évidence, le grand mystère de Dieu développe son infini. Il m'est donné d'en percevoir l'espace, puisque je m'en tiens à distance.

Je me demande si l'Écriture, que nous disons être la Parole de vérité, n'a pas reçu son nom, non de la vérité, mais de l'heure vraie où elle s'est inscrite ? La vérité ne peut être dite, à chacun de raconter, comme une aventure singulière, son combat, non pour la vaincre, mais pour l'accueillir. L'ange du combat de la nuit quitte Jacob au matin, il le laisse blessé. Jacob n'a pu atteindre la vérité, mais il est devenu fort de la lutte même où Dieu s'est révélé inaccessible. Elles nous aveugles les certitudes de midi, quand l'ombre elle-même se fait trop précise. L'heure vraie demeure obscure. Redouter surtout trop de lumière.

Quand à l'ange du jour, la merveilleuse surprise c'est qu'il existe. Il se monte dans l'intérêt renouvelé d'être vivant aujourd'hui, blessé, instruit, rajeuni. A ceux qui aiment, je ne dirai pas son nom, car ils le connaissent ; à ceux qui sont dans la tristesse de ne pas aimer, je le tairai aussi, il est prématuré pour eux de l'entendre. Son nom est unique dans la vie de chacun. Cet ange n'est pas comparable. L'Évangile le nomme, mais ne dispense pas de l'attendre pour le découvrir peut-être. Il est subversif et joyeux comme la liberté, terrible comme l'avenir. On ne peut anticiper sa venue. Certains, qui se sont donné la mort, l'ont attendue en vain. Comme tout cela est grave ! Dans nos vies, les anges vont et viennent. Demeure l'imprévisible.

Nous ne sommes pas des Orientaux, ni des croyants pétris de culture biblique. C'est pourquoi le récit de Matthieu peut facilement nous apparaître comme une histoire étrange, un conte de fées ou encore un événement miraculeux qui désarçonne la raison. D'instinct, nous voudrions connaître plus de détail, accumuler les preuves.

Combien étaient-ils ? D'où venaient -ils ? Qui étaient-ils ? Quelle était cette mystérieuse étoile ? Vaines question et question sans réponse car le récit est chargé de très nombreux symboles.

L'Épiphanie n'est pas un conte charmant ni un émouvant spectacle. Elle est à nouveau, mais racontée autrement, la révélation du mystère de l'Incarnation. Épiphanie, l'autre nom de Noël.

Par son récit de la visite des mages, Matthieu veut encore une fois montrer que Jésus est lumière pour tous les hommes.

Oui, lumière pour tous les hommes. Pas seulement pour Israël symbolisé à Noël par les bergers mais lumière pour toutes les nations symbolisées par ces mages étrangers. Des mages non-juifs qui nous ressemblent. Des mages païens mais quels païens ! Ce sont des chercheurs de vérité, des passionnés d'absolu qui s'arrachent à la sécurité de leur savoir, à leurs certitudes déjà acquises, à leurs traditions.

Ils prennent la route de l'inconnu, ils prennent le risque de la surprise. Et quelle surprise ! L'événement du Dieu tout-puissant, ils le contemplent dans un enfant nouveau-né.

A Jérusalem au contraire, c'est le ronronnement de la satisfaction. Ici on sait, on attend. Théologiens et autorités attendent que leurs plans soigneusement édifiés se réalisent. Ils sont persuadés que le Messie prendra le chemin qu'eux-mêmes ont tracé. Pas la moindre place pour l'inattendu. Tout est prévu sauf la surprenante question de ces inconnus, de ces étrangers d'une autre race, d'une autre religion. On n'a quand même pas de leçon à recevoir de ces incroyants !

Ainsi, sous les couleurs chatoyantes et les rebondissements du récit, perce la foi de Matthieu et ds premières communautés chrétiennes confrontées avec le mystère de ce Dieu étonnant, manifesté dans l'enfant de Bethléem.

La Bonne Nouvelle ne sera pas le monopole d'un peuple. Le Sauveur n'est pas réservé aux Juifs. Dieu ne peut être emprisonné derrière les barreaux d'une culture, d'une civilisation, d'une Église. Nul n'est propriétaire de Jésus.

Trouveront Dieu ceux qui se font pèlerins, qui se fient à une étoile. Même lorsqu'elle nous invite à reprendre un autre chemin, alors que nous croyons avoir touché au but.

Nos étoiles, ce sont certaines rencontres, certains événements qui orientent notre vie différemment et nous font percevoir un autre visage de Dieu. Dieu peut être faible comme un enfant, pauvre comme les habitants d'une crèche. Dieu peut être caché, insignifiant, comme Jésus à Bethléem. Il peut être souffrant, comme Jésus à Jérusalem.

Nous sommes ces pèlerins en quête de Dieu, de contemplation, de plus grand amour. Nous sommes ces pèlerins quand nous acceptons les changements de la vie, de l'Église, de nos familles, de la société, comme autant d'invitations à découvrir l'appel de Dieu dans ce qui évolue et nous surprend.

Nous sommes parfois ces scribes qui connaissent tout et ne prennent aucun risque pour une vie enfin plus proche de l'Évangile.

Nous sommes aussi cette maison de Bethléem, présence d'un Dieu incarné, qui n'a plus que nos mains, notre bouche, notre paroisse, pour se révéler à ceux qui Le cherchent.

Nous sommes de tous ceux-là, invités à prendre un autre chemin, le chemin de l'Évangile, le chemin de Jésus qui conduit à la Résurrection.

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Communiqué

Opération Lumière d’Espérance : 4000 cierges pendant 40 jours pour les prêtres !

« A l’occasion de l’année sacerdotale et pendant 40 jours, de la Nativité jusqu’à la fête de la Présentation (2 février), l’Aide à l’Eglise en Détresse (AED) vous propose d’allumer symboliquement un cierge pour soutenir les prêtres.

Allumer un cierge, c’est faire un don pour aider les prêtres, particulièrement là où ils sont persécutés ou menacés, partout où l’Eglise souffre. Vous pouvez déposer une prière à leur intention.

“Ainsi, l’AED répond à sa mission de soutien matériel et spirituel des prêtres”, explique Marc Fromager, directeur de l’AED.

L’ensemble des intentions de prières déposées seront recueillies et envoyées à tous les évêques de France. Ils attendent votre prière et votre générosité. Merci pour eux ! »

L’Aide à l’Église en détresse est une association internationale qui soutient les chrétiens partout où ils sont persécutés, refugiés ou menacés. L’AED est présente dans 145 pays.

« Gloria in excelsis Deo, et in terra pax hominibus bonae voluntatis ! »

Voici que Noël revient, comme une étoile dans la nuit, comme une présence dans nos solitudes, comme une voix enfantine qui nous dit à l’oreille : « Je suis là ! »

Que l’Enfant né dans l’étable apporte de la lumière dans vos cœurs, de l’espérance dans vos vies, de la paix dans vos pays et vos maisons. Sa visite renouvelée nous redit que la faiblesse est notre force et que rien n’est impossible à Dieu.

Belle, joyeuse et sainte fête de Noël à toutes et à tous !

Qui n'a jamais eu faim de transparence ? Nul n'a manqué d'éprouver, un jour ou l'autre de sa vie, l'opacité des rapports humains, l'espèce de peau de buffle qui sépare les cœurs, de vitre sablée qui s'interpose entre les regards.

On s'en prend à l'hypocrisie, prompte à dissimuler les pensées, au mensonge, enclin à travestir les intentions. On songe à tout ce qui brouille les pistes et jette le trouble.

Mais au-delà ou en deçà de cette malignité, il y a quelque chose de plus mystérieux qui n'est pas ou qui est à peine du ressort de la responsabilité personnelle : une incommunicabilité grandissante et presque involontaire. Il ne s'agit pas du mal et de ses ténèbres qui offusquent la lumière, mais d'une inertie de l'âme, d'un affaissement par où la vie se retire dans les profondeurs et ne laisse en surface qu'une croûte durcie.

Soumise à d'incessants traumatismes, épuisée par les travaux quotidiens, piétinée par les soucis et les malheurs, la zone de contact avec les autres sert de moins en moins au passage et de plus en plus à la protection.

Il se produit aussi comme une stagnation. La circulation s'alourdit. L'échange a de la difficulté à se maintenir. Des voies de garage s'offrent, paresseuses, où se multiplient les conversations oiseuses et les rencontres sans fruits.

L'enfant ne connaît pas cette stérilité. Il ne se dérobe pas à la quête. Présente dès qu'on l'appelle, toute son âme affleure dans le regard. Il n'a rien à dissimuler et ne conçoit pas que rien lui échappe. Il n'est pas indiscret, mais confiant.

Ce n'est pas simple élan et droiture instinctive d'un être jeune et qui ne s'embarrasse pas de détours. Cette limpidité est liée à une quiétude informulée : la certitude d'être aimé.

Lorsque l'expérience enseigne le doute et que la déception s'introduit, la franchise se flétrit. La communication des cœurs se ralentit. Il s'opère une retombée, une lassitude, avec pour terme la fermeture.

Seul l'amour fait voler en éclats cette clôture et rétablit l'accueil. La lumière rentre à flots chez le saint. Il est toute clarté. On lit en lui comme dans une source.

Il se sait aimé par une tendresse impérissable. Le soleil de la foi balaie les nuages. La lessive de l'ascèse nettoie les laideurs. L'exercice de la louange ramène la transparence.